Poesía por M.C.M.G.
Te moriste de viejo a los ochenta y ocho…
No pudo haber sido de otra cosa
si tú amabas la vida.
Será que se te cargó la ausencia,
la falta de tu Luz,
compañera de amores
que el Alzheimer fue arrancando
poco a poco.
Aunque, viéndolo bien, ella
fue siempre tuya, aún en la ausencia,
la recreaba tu pluma en el ocaso,
para luego llevarla a dormir
entre las sedas blancas de tus versos.
Pero en fin, hoy que te has ido
muriendo de viejo a los ochenta y ocho,
Dios te estará pidiendo que le expliques
aquello de "Si Dios fuera mujer"
Estarán abstraídos en la charla
tomando yerba mate tan a gusto, mientras
los de acá abajo, en este día preciso
te acunamos con los ojos puestos
sobre el papel, desde el silencio
de tu voz, la que ha dejado de poblar
el aire. Voz que sigue estando, ahora sin estar
en la memoria viva de tus versos.
Porque sabrás Mario, no es lo mismo
sentir el calor de tu aliento en cada línea
que acaso imaginarlo….
Sencillo poeta que canta al amor y clama por justicia,
es entonces por ello
que entre verso y verso te lloramos.
María del Carmen Maqueo.
