VERSOS ROJOS por María del Carmen Maqueo Garza

De rojo se pinta mi país, de rojo. 

Ya nada es sólo blanco, ya nada es sólo verde.

El rojo salpica  las vidas, las conciencias,

los selectos círculos sociales.

Tiñe bolsillos, carteras,

el traje nuevo del incorruptible

que se postra de hinojos en el templo.

Rojos son los cuentos infantiles, las canciones de cuna;

rojas las calles, rojos los parques.

Rojo cada estruendo, cada sobresalto,

a partir  de la hora cuando nos volvimos

rehenes de nuestros propios miedos.

Rojo el color del dinero fácil

que todo compra, el que mancha

las manos más pulcras.  

De la cámara que atrapa verdades

se torna  el lente rojo

                                               antes de estrellarse en mil pedazos. 

Rojo el color de la tinta  del poeta

que se niega a apagar su voz

mientras augura: “larga vida a la esperanza”.

 Quiero dormir, el rojo penetra hasta mis sueños

más íntimos. En una noche de verano

lo transpiran mis poros, mancha la  almohada.

El rojo se halla suspendido en el aire

que todos respiramos.  Nace el niño, llora,

lo primero que entra a su ser, una gran bocanada

de rojo absoluto, ineluctable

para la vida que le toque vivir, sea  larga o corta,

un albur, ya nadie puede predecirlo.

Neruda, tú escribes versos tristes, yo escribo versos rojos,

para afirmar: “Puedo escribir los versos más rojos esta noche”,

y cada mañana, y todas las tardes. Puedo  también llorar

lágrimas rojas, y terminar diciendo:

“…Aunque sea éste el único color que mi país me causa,

y estos los últimos versos que le escribo.”