Pasa el cenit sin acaso percibirlo. El clima es fresco, a una vez soleado. Un par de horas después el cielo se encapota y ruge. Los ajenos mostramos cierta alarma. Los locales sonríen, "no va a llover fuerte", y así sucede. Tras un profundo aroma a ese petricor que me atrapa, una fina llovizna va cubriendo todo. Desde el balcón colonial del edificio en que me encuentro, asomo a atisbar el movimiento urbano, frente al vetusto edificio que aloja el Mercado de Dulces y Artesanías. Un leve cosquilleo roza mi piel.
Lamenté al salir de la casa no haber cargado mi impermeable. Los oriundos me tranquilizan con una sonrisa. El fino rocío nos cubre por un rato, solamente. Observo que los transeúntes caminan como si nada. Si acaso una mujer joven con un bebé en brazos apura el paso.
Pronto todo ha cesado; la antigua ciudad recobra su contrastante espíritu jovial que distingue fachadas centenarias. Las añejas baldosas, ahora brillantes, recobran su encanto. La vida sigue como si nada hubiera sucedido. Regreso a terminar el te verde que ordené, y que, llamada por vista y oído, decidió esperar pacientemente su turno para ser saboreado. Siento el alma plena en una forma distinta, jamás percibida. Así es una tarde moreliana de lluvia.
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