Este poema forma parte de mi poemario "De Cuerpo Ausente", lo escribí en el 2009, al siguiente día de la partida física de Mario Benedetti, amado poeta de cuyas letras mi blog tomó su nombre. En dos días se celebra su aniversario luctuoso.
17 DE MAYO
Tú no tenías permiso de morirte,
Mario, no tú el poeta
explorador de rutas interiores,
el que sabe de cierto
que Dios habita en el amor más frágil.
No puedes morir tú, el inconforme
el que grita justicia
en la tribuna libre de las letras.
No dejes huérfanos tus versos
de amor y desamor, los que despojan
de sus falsos pudores las excusas
para mostrar la vida.
Dicen que Mario Benedetti ha muerto,
yo sé que no es verdad,
los poetas no mueren.
Tuya es la poesía reveladora,
itinerario de letras que me lleva
al trabajo de parto de mí misma,
voz que siembra sílabas fecundas
en el surco pulsátil de la entraña.
Líneas
que habrán de cosechar los amorosos,
el taciturno aspirante a suicida,
las almas solas, todos los alzados,
que como tú se fueron al exilio
por un valiente exceso de amor propio
para vivir su patria en la distancia …
…Dicen que Mario Benedetti ha muerto
yo sé que no es verdad,
los poetas no mueren.
Tiempo atrás nos dijiste
ya pronto me voy, no te creímos,
porque tus letras inmortales salvan
de morir a cualquiera,
y no podías largarte –supusimos-
así nomás, porque te dio la gana.
En “chao tres” mencionaste:
“Estaré donde menos esperes, por ejemplo
en un árbol añoso de oscuros cabeceos”…
Ahora mismo que anuncian tu partida
me apresuro a buscarte,
entre las hojas de tus libros míos...
…Dicen que Mario Benedetti ha muerto
yo sé que no es verdad,
los poetas no mueren.
He de encontrarte allí, donde contaste,
justo allí, donde menos se piensa,
en el oscuro cabeceo de un árbol
añoso, he de invocarte
como invoco a mis amores claros
que se fueron al cielo.
Yo, una pobre aprendiz de poeta
comienzo a sentir que te descubro
en el mágico instante en que una línea
se vuele epifanía.
A partir de mayo diecisiete
tengo permiso, Mario, para hallarte
cuando me venga en gana, sin siquiera
pedirle permiso a tu memoria.
Dicen que Mario Benedetti ha muerto,
yo sé que no es verdad,
los poetas no mueren.
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