Poesía negra
Dicen que no, que no es cierto.
Que el cuerpo de la
mujer negra sobre el suelo no existe.
Dicen, sin pudor alguno, que el hombre que grita desesperado
por su esposa muerta, no tiene importancia.
Es una voz sin eco, un ave sin alas.
Que los niños ahora huérfanos no quedaron huérfanos.
Que los editemos mentalmente de la imagen.
Dicen que el elemento cumplía con su trabajo, nada más.
Que el cuerpo lacio de la joven mujer muerta
que el hombre negro toma entre sus brazos
e intenta revivir,
es una estadística, un daño colateral.
Que la muerte es la vida eterna
y el asesino con licencia, a cuyos pies cayó la mujer negra,
el ángel de la muerte.
Una imagen que ya no lacera las pupilas.
Nos hemos inmunizado para siempre:
La muerte a cada rato, en todas las fronteras,
cada vez que el poder reta a muerte a la pobreza
y los jinetes del Apocalipsis se dan la mano.
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