Siento a veces que mis gestos,
la voz, el pensamiento y aún este cansancio,
son ya los de mi padre.
Que este cuerpo mio no lo perpetúa
sino que lo encarna;
que yo soy el hombre de más de setenta años
que agobiado y lejos de donde vivo
avanza al alba, insomne, lento, solo
y jadea su fatiga en un sillón en sombra bajo el peso del dolor indeclinable,
de culpas que no han envejecido,
mientras siente con alivio que su hijo,
en otros sitios, lejos de él,
ha ido más allá de su tormento,
doblegó los demonios,
no lo ha repetido.
Tomado de la página de Fb "Arte y Literatura"
son ya los de mi padre.
Que este cuerpo mio no lo perpetúa
sino que lo encarna;
que yo soy el hombre de más de setenta años
que agobiado y lejos de donde vivo
avanza al alba, insomne, lento, solo
y jadea su fatiga en un sillón en sombra bajo el peso del dolor indeclinable,
de culpas que no han envejecido,
mientras siente con alivio que su hijo,
en otros sitios, lejos de él,
ha ido más allá de su tormento,
doblegó los demonios,
no lo ha repetido.
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