Nuestros muertos
se marchan
poco a poco
…así ha de
ser.
Comienzan a partir
como riachuelos
que fluyen silenciosos.
Conservamos de ellos
vestigios del ayer:
Una frase,
alguna melodía, un poema.
Su esencia
recuerdos sembrados
en la propia memoria.
Las gemínidas
alumbran las entrañas de la noche.
Se borran los límites
de carne y
sangre.
Queda para siempre
con nosotros
su ser interior,
memoria viva, promesa
de un mañana.
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